Wciąż nie mogę zrozumieć, co sprawiło, że moi rodzice tak surowo traktowali mnie i mojego starszego brata. Oboje dobrze radziliśmy sobie w szkole, byłam też aktywnie zaangażowana w zajęcia pozalekcyjne.
Jeśli coś działo się w domu, to winni byliśmy ja i mój brat. Nikt nie chciał się temu przyjrzeć, zawsze byliśmy karani. Szczególnie bolało mnie to po upadku regału, który ojciec zawiesił dosłownie na przysłowiowej ślinie, a potem zrzucił winę na mnie — że ja i moi znajomi wariowaliśmy i go zrzuciliśmy.
Gdy tylko nadarzyła się okazja, by opuścić dom i wyjechać na studia do innego miasta, zrobiłam to. Ponad dwadzieścia lat później ukończyłam studia i wyszłam za mąż. Teraz nasz syn Sebastian jest na ostatnim roku studiów.
Główną zasadą w naszym domu jest wzajemne zaufanie. Nawet jeśli mój syn popełni błąd, zawsze najpierw przychodzi do mnie: wie, że nie obwinię go bezkrytycznie, ale wszystko rozwiążę. Mój tata już nie żyje, ale moja mama odwiedza nas dość często. Cieszę się, że ją widzę. Urazy z dzieciństwa już dawno poszły w niepamięć, a moja mama jest w wieku, w którym często sama zachowuje się jak dziecko — potrzebuje opieki i zrozumienia.
Dopiero niedawno zaczęłam zauważać, że nie wydaje się być zadowolona z tego, że wszystko u nas dobrze się układa. Zaczęłam opowiadać jej coś o mojej pracy, a ona zapytała mnie:
-Ale na wszelki wypadek szukasz nowej pracy?
-Dlaczego? Jestem tu szczęśliwa — odpowiedziałam.
-Dziś pracujesz, a jutro cię zwolnią — mówi moja mama, zaciskając usta.
-Ale ty jakimś cudem pracujesz w tym samym miejscu od ponad trzydziestu lat? - pytam sarkastycznie.
-Nie jestem tobą, to inna sprawa — odpowiada. I nawet nie chcę się dowiedzieć, co przez to rozumie! W jej głosie słychać tę nieufność.
Mama lubi sprzątać nasze mieszkanie. Oczywiście za każdym razem jej odmawiam, nie pozwalam jej odkurzać ani myć podłogi, a wycieranie kurzu i odkładanie rzeczy na miejsce nie jest takie trudne.
Rano zostawiłam jej stertę wyprasowanego prania i wszyscy zajęliśmy się swoimi sprawami. Kiedy wróciłam wieczorem, zastałam moją matkę w kuchni. Siedziała tam z poważną, smutną miną, a na stole przed nią stała otwarta ćwiartka wódki.
-Co to jest? - zapytałam zmęczona.
-Znalazłam butelkę, była schowana na półpiętrze. Wiedziałam, że twój Sebuś pije w tajemnicy przed tobą! - roześmiała się moja matka.
Poszłam do kuchni, wzięłam butelkę i włożyłam ją do lodówki. To ja kupiłam małą buteleczkę zamiast alkoholu, żeby przetrzeć miejsce zastrzyku — w zeszłym roku robiłam zastrzyki Sebastianowi, kiedy bolało go gardło.
-Przeżyłaś całe swoje życie i nie rozumiesz, że butelka nie wytrzyma długo z pijącym, on nie wypije jej łyk po łyku! - odpowiedziałam z uśmiechem.
-A ja widziałam nieprzyzwoite czasopisma pod jego łóżkiem! - warknęła moja matka.
-A czego szukałaś pod łóżkiem wnuka? - Byłam zaskoczona.
-Wiem, jakie są teraz dzieci. Mówi ci jedno, a pewnie pali i pije za rogiem! - narzekała babcia mojego syna. Tylko że on jest sportowcem i wiem, że nie pali.
-Fakt, że nie został na tym przyłapany, nie oznacza, że nie pali — upierała się moja matka. Co z niej za osoba? Dlaczego zawsze musi podejrzewać najgorsze u ludzi, których kocha?
Nigdy w życiu nie zawiodłam się na mojej mamie, ale nie pamiętam, żeby choć raz mnie za coś pochwaliła. Sama nie umie być szczęśliwa, więc innym psuje humor! Wydaje mi się, że tylko jakiś sprośny fakt z naszego życia albo prawdziwy skandal związany z jej wnukiem przyniósłby jej radość. Wtedy z radością wykrzyczałaby: "A nie mówiłam!". Co jest z nią nie tak?
Nie przegap: Z życia wzięte. "Mieszkamy z mężem u jego rodziców": Nie pracuję, więc nie wolno mi nic kupić
Zerknij: Marcin Hakiel ponownie świętuje ojcostwo. Maluszek właśnie zawitał na świecie